La douzième heure
(mots de passe-temps)
par Jocelyn Gagnon et Steve Savage
du 19 au 26 juillet 1991

- Nous avons palpé l'altitude efflorescente?

- Non, non, non ce n'est pas ça! Nous avons effleuré la flore turgescente! Si tu te trompes de mot de passe, nous sommes des hommes, des hombres, des ombres. Pardon pour ma digression propice, précipice, précipitée. Partons!

Nous avions trouvé un papier par terre, une vieille feuille sale et rabougrie qui faisait du mimétisme avec une flaque de boue. Il y était écrit: «Rendez-vous à la porte du Casmaïcaïl pour la 12^e heure. Quand Minerve et le coq s'accorderont à la première personne du pluriel vous direz ce mot de passe au portier: «Nous avons effleuré la flore turgescente». Cette phrase vous donnera accès à» Le reste était effacé, étendu, dilué par la boue mais, notre curiosité l'emportant, nous fîmes fi de ce léger manque d'information pour partir à l'aventure. De toute façon, notre ouvrage de la journée était terminé (regarder le ciel, faire attention où l'on met les pieds pour ne pas tomber dans la lune, faire de l'œil aux terrains privés pour qu'ils nous fassent la cour puis regarder le ciel une dernière fois pour voir si le soleil ne s'est pas travesti en lune (encore une fois!)) Alors, pourquoi pas? Hein? Tant qu'à y être!

- N'y allez pas! quand même tenté timidement avait conscience de notre départ à l'aube notre.

Par suicide elle s'était tue sous nos premiers pas. La 12^e heure n'avait qu'à bien se tenir le coup.

La marche avait été longue à suivre: nous pensions, donc nous suivions. Nous préparions des volapüks pour parer à toute épouvantualité. Soudain, le toit de l'abri qui servait un peu de cadre à la porte du Cassemaille-Kaïl se déroula sous - et devant - nos yeux. Il fallait s'y attendre: nous nous y sommes rendus pour nous y attendre, le vieux croulant et moi. Ma montre avait sonné douze fois: je cocoricai le mot de passe à la queue double-leu.

(LASUITEDECEQUISUIT)

Vawaitholà!go, le grand oracle de l'infaillibilité isochronique ne fut pas satysfait du déroulement temporel de l'aventure de nos deux comparses dans l'éternité temporaire du Casmaïcaïl, le royaume du futur antérieur. Il faisait de la température aux tempes à cet instant et cela avait affecté son tempérament d'habitude si tempéré. Il y eut tempête dans le temple du temps. Le devin du passé s'emporta dans ses emportements (voyez le temps dans ce mot (emportements) et le mot tendance dans l'expression «temps dans ce mot») et, à l'aide d'une nin-nin-can-can-ta-ta-tion-tion funeste, provoqua le recommencement de l'action sous un autre tempo.

(The Bitch is Red… …deR si hctiB ehT) etc.

Tant qu'à y être, soyons-y!
Nous y étions donc: la 12^e heure…

Nous rencontrâmes le portier de Casmaïcaïl, il était tout confus. Le quiproquo (mon compère comprit cocoquipro…) venait du fait qu'il avait donné sa langue au chat étant petit et que le damné chat ne la lui avait jamais redonnée. L'Oracle de Casmaïcaïl lui avait dit «guette la porte», il avait compris «get la porte». Alors, il prit la porte croyant qu'on le renvoyait de Casmaïcaïl. Rendu hors du royaume, le portier, se disant portier mais maîtrisant mal le sens de ce mot, se fit porteur. Depuis, le portier-porteur porte la porte sur ses épaules, pleinement conscient du poids de ses responsabilités et pensant à la retraite dorée qui l'attend: on lui a dit qu'il garderait la porte…

Nous tentâmes de le raisonner, de lui faire comprendre son erreur, mais il fit fi de nous.

«Ça m'énerve (mon compère comprit Ça, Minerve) vos coquecigrues (mon compère comprit coqs si grus. Allez savoir pourquoi…)» dit-il en nous rabrouant du revers de la main.

Mon compère cria-t-alors ou criazalors ou cria:
«À l'or!» : «Noue, savon, F leurré euh… quelque chose…» Il me regarda, piteux:
- Nous sommes dans de beaux draps.
- Tu trouves?
- Non, je cherche. Quel était ce maudit mot de passe?…

Apparut alors devant nous la rivière du temps. Oui, une rivière! Au sens littoral du terme! La rivière Chatéchaudétcétéra… Il faudra se jeter dedans, comme un chat qui part vivre sous d'autres essieux. (Dans son lit, là, nous serons vraiment dans de beaux draps.) C'est le protocole dans les cas de lèse-Vawaitholà!go.

SUPÉRIEURE MANIÈRE DONT TOMBENT LES DÉS PRÈS DU CAS OÙ UN FAIT SE PRODUIT.

Mais le vieux croulant savait-il faire autre chose que crouler?

Hésitant, pilant sur ses postillons, écrasant tous ses préjugés, mon compère trempa l'aura de laboratoire de son orteil dans

Nous avons parachevé la légende incessante,