À l'aube d'une nouveau début, les stratus fleurissent tout en cachant simultanément le monde des petits champignons de bois. Un horrible mécréant décide de s'emparer de la circonférence de la Terre. Lundi, il commence par expédier des verges de tissus dans la mer. Mardi et mercredi suivent puis précèdent le jeudi qui craint pour sa position dans la semaine; qu'arriverait-il au vendredi et au samedi qui n'existaient pas encore? Si les jours prennent le large, la circonférence de la Terrienne, Eve de son prénom, pourrait augmenter car qui dit large dit vague, qui dit vague dit requin, et qui dit requin dit rien et radote puisque la vie n'est pas une suite de qui dit. Bon. Le mécréant se met à table, sale ses petits champignons de bois, les couvre de stratus en fleurs, et ingurgite une verge de tissu de travers. Pour dessert, une pointe de pomme lui est offerte, de la semaine en confiture, et du lait en fleurs. C'est alors que s'écrit la cheminée sur le mur vert. Le matin, lui, pas absolument réfléchi sur l'avenir du futur, polit allègrement sa rosée arrosée d'un zeste de soirée répétée. Et au très beau milieu de la table du mécréant, une opposition se tient debout: «J'en n'ai assez de contredire les gens qui me disent que le «n» apostrophe de la ligne précédente est une erreur lorsqu'il s'agit d'une simple négation. Après tout, je suis une opposition, non?» L'aube se couche et l'aubaine de lève, c'est la vente du trottoir, pauvre piéton qui s'aperçoit dorénavant qu'il trouvera la circonférence de la terrienne à ses côtés au centre de la rue transversale si paradoxalement différente de la Terre qu'elle en devient. À l'aube d'un nouveau début…